haluan tehdä sarjakuvan, jossa

me suutelemme

harmaata taustaa vasten

ihomme on oranssi, puukynillä väritetty.

kuvittelen kuinka tapaamme taas.

kansalliskirjastossa.

on kesä.

minun täytyy koskettaa sinua, jotta käsittäisin, että olet totta. hyväilen käsivarttasi ja olkapäätäsi, jotta tajuaisin, että olet siinä. olet todellinen, et ole vain unta.

katselen kirjaston sisäänkäyntiä, suureleistä porttia, lasiseiniä. kosketan sitä. tämä on totta, rer c juna on totta, seinät ovat todelliset. tämä ei ollut unta, me todella opiskelimme ja istuimme täällä. rautaovien takana francois mitterandin kirjastossa on ruskein paneliseinin vuorattu sali, jonka seinällä roikkuu postmoderneja taideteoksia toisiaan vastapäätä. siellä me istuimme. se on todellista, se ei ole harhaa, en ole kuvitellut sinua. sinä olet olemassa, olet ollut todellinen koko ajan, vaikken ole voinut nähdä sinua, olet siellä, olet olemassa.  

lentävä pyörätuoli

rakkaani, mennään ajassa taaksepäin.

Kulta, niissä kohdissa, jotka ovat liian vaikeita sanoille, musiikki alkaa.

mitä on enää nähtävänä?

olen nähnyt kuka olin, ja tiedän kuka olen, olen nähnyt kaiken, mitä on enää nähtävänä?

minulla oli parempaakin tekemistä.
kaikki seinät ovat suuria, jos katto ei romahda.

olen nähnyt pimeyden, olen nähnyt kirkkauden pienessä kipinässä
olen nähnyt kuka olen ja mitä tarvitsen,
ja se on jo tarpeeksi, enempi olisi ahneutta.
olen nähnyt kaiken, ei ole enempää nähtävää.

kunnianhimo on usein vain ahneutta.